Amin Maalouf




Le Périple de Baldassare m’a accompagné tout l’été. Disons plutôt que j’ai accompagné lentement mais assidument Embriaco Baldassare dans son périple, de Gibelet en Orient jusqu’à Gênes, avec des tours et des dérives qui passaient par Tanger , Amsterdam, Londres. Sur mon banc de bois, je m’endormais avec lui, tantôt dans des palais luxueux de riches commerçants, tantôt dans des cales noires suintantes puantes de bateaux humides en quarantaine. Les soirées sont de plus en plus fraiches et il est temps de rendre le livre du Centième Nom du Prophète. Sans l’avoir compris, avec les yeux qui s’obscurcissent à chaque nouvelle tentative, mais maintenant on s’en fout . On sait qu’on s’en fout tous les deux. De leurs prophéties, du centième nom, il peut bien s’appeler Roger, Iznogoud ou Rashomon s’il veut. Je me demande simplement à quoi bon avoir soutenu ce bon vieil Embriaco , main sur son front quand il vomissait tout son 4 heures par dessus bord. J’ai tremblé avec lui quand la main de Marta tenait la sienne sous les draps.. Mon sang s’est figé quand j’ai su, comme lui , avant lui qu’elle resterait avec ce mari disparu, retrouvé, affronté. Si les femmes préfèrent les brigands, avides de sang, édentés, qui pue de la gueule, faudra t il demain que je m’arrache quelques chicots ? demain !